La fraîcheur m’a surpris ce matin. Peut-être étais-je resté dans l’impression de printemps glanée hier à Toulouse ? Le Touch était encore gonflé, la prairie était couverte de taches blanches, pâquerettes venues à l’heure dite.
La fraîcheur. Immanquablement, dans cette impression, c’est un matin de plus en plus lointain qui me vient à l’esprit. Un matin près de Ferkesédougou. J’ai connu des froids bien plus vifs, comme celui que procure le vent qui s’engouffre dans les rues trop droites des villes américaines et dont on tente de se protéger d’un bonnet vissé sur la tête ou en plongeant ses mains dans d’épaisses mitaines. Pourtant, c’est bien au froid de la savane que je pense quand le matin, ici, dans la rue, je rencontre cette fraicheur-là.
Il ne faisait sans doute pas si froid ce matin de janvier d'un autre siècle, déjà, à Ferkessédougou. L’harmattan devait souffler, un peu. Nous n’étions pas emmitouflés et probablement vêtus de simples chemisettes, de pantalons légers, ceux de l’été permanent qui était notre ordinaire. Nous ne remarquions probablement pas que les gens qui vivaient là se protégeaient d’un bonnet de laine et avaient revêtu de gros manteaux incongrus.
Le matin de Ferkessédougou était frais. Il était brumeux, sans que l’on sache bien si ce n’était pas plutôt une vague de poussière qui nous entourait. La lumière rasante annonçait un jour ordinaire où la chaleur finirait par l’emporter, un autre jour sans pluie puisqu’il ne tomberait pas une goutte avant plusieurs mois.
Nous avions vingt ans, ou à peine plus. Le monde nous appartenait. Mais ce matin-là, dans la fraîcheur, nous appartenions au monde.
Les deux euros que j’ai payé, c’est le prix de l’imagination, le droit de planifier l’utilisation de cette fortune. Comme tout le monde, sans doute, je m’offrirais quelques plaisir égoïstes. Un Saint Emillion de grand millésime, un Armagnac longtemps vieilli, que sais-je. Non, pas de voiture de sport. Probablement pas non plus de maison luxueuse, je n’aime guère ce milieu. Peut-être, si elle était à vendre achèterais-je la maison où je suis né, où je ne retrouverais pourtant pas les souvenirs qui y sont nés aussi mais se sont envolés depuis longtemps.
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