Le blog de Lyonnel Groulez

En ce temps, on écrivait comme on parlait et on parlait comme on naissait. Le français, ce n’était pas naturel quand il s’agissait du cœur. Alors Marceline, pour en appeler à la générosité, a écrit ceci:

ORAISON POUR LA CRÉCHE
A TOUTES LES BELLES NOS DAMES DE DOUAY

Riches et pauvres sont enfants de Gayant ;
Riches, donnez à vos frères...

Douq! Douq! ch'est pour chés p'tiots infans,
Rassennés din l'vill' ed Gayant,
Comm' des tintes maguett's din chés camps.
Si j'étos eunn' saquoi tranquille,
J'viendros canter l'cloqué d'no' ville ;
Mais ch'est fameus'mint difficile !
J'sus toudis comme un pauvre ogiau,
Les ailes in bas sur un lugiau,
Sans nid sans mouron, sans tourtiau !
J'ai l'cœur poché plus gros que m'tiette,
Et j'intinds dir', quand on me r'wiette :
" On dira que s'n'âm' fait queuette. "
Pourtant, jusqu'au puits d'Saint-Morand,
Capab' d'incainner Juif-Errant,
Ch'l'oraison s'in va tout courant,
Tout flottant sur un fil d’la Vierge,
Jusqu'à Noter-dam' sainte auberge
Duch' que chés femm's brûl't un blanc cierge.
Cb'l'oraison dit: Creatorum !
Jesus-Christous, Salve salvum !
M'nez-nous tertous à Te Deum !
Me v'la din Douay : Salut et gloire !
Que l' sauveur vous tienn' dins s' mémoire,
Et mach' du pain plein vo armoire !
Douq ! Douq ! ch'est pour chés p'tiots infans,
Rassennés dins l'vill' ed Gayant,
Comm' des tiot's maguett' dins chés camps !
Donnez chouq' vous pouvez, no' dame :
Du chuque et d'z'œux, du bur, del flamme
Pour sauver vo' corps et vo n'âme !
Donnez pour chés biaux innochins,
Pou leu mer' à trente-six pouchins ;
Ch'est vos frér' et vos p'tiots prochains.
Leu ma mer' ch'est l' saint' vierg' Marie,
Soumant s'n ame à s'n infant qui crie ;
Tout l'jour all' œuv', tout l'soir all' prie,
Comme un doux carillon tremblé,
Comme un coulon piquant du blé,
Pour cheus qui n'ont pa cor parlé !
Et tant plus vous donn’rez d'caignoles,
D' lang' ourlés, d amiteuss' paroles,
Tant plus vous arez d'auréoles.
Cha f'ra fin bin sur vos ch'veux blonds,
Qui gnien a null' part des si longs,
Sayant jusqu'.à vos blancs talons !
Tant plus vous fil’rez d' lin et d' toiles,
Plus vos yeux bleus à raies d'étoiles,
Brill'ront sous vos crol s et vos voiles.
Ah ! mi! j'n'ai point gramint d' bonheur,
Mais j'ai des prièr' plein min cœur,
Pour vous, Mesdamm', et not' Seigneur !
A vous donc, d' longs jours sans injures,
Les saluts, les mirlets d'eau pure,
Et jamais d' rid' à vos figures !
Grâce à vous, din des lits muchés,
Un vo chés p'tiots Jésus couchés,
Et les plus solents rapagés.
Honneur, à son d' cloque et d'aubade,
Aux accueilleux de m'n'inbassade,
A bouquett' comme eun' embrassade.
Les bonn' dam' ed Douai, j' vous l' dis,
Iront tout rade in paradis
Avec des couronn' ed' rubis.
Qui vivra l' verra : no Madone
Priera tant Dieu, l' seul qui pardonne,
Q' nous n' f'rons tertous qu'eunn' grand' couronne.
Par Noter-Dam' des Affligés,
L'z'orphelins n' s'ront plus rencachés
Et chés pauv' s ‘ront fin ben logés.
All' coyette aux feux qu'on f'ra luire,
Gniara du café plein des buires
Et tant d' pain qu'on n'sara d'où l’cuire.
Dins ch' temps là, tous chés p'tiots nounous,
F'ront leu communion à deux g'nous,
Pour vous bénir cor pus haut qu' nous !
V'là m' n'oraison d' fleurs pour la créche ;
Faut l'canter d'eunn' voix jone et fraîche,
Qu'all' mont' dins l'ciel drot comme un' flèche !
Douq ! Douq ! Ch'est pour chés p'tiots infans,
Rassennés dins l'vill' ed' Gayant ;
Comm' des tiott' maguett' dins chés camps.
Parmi toutt' vos révolutions,
Gnia jamais d' sang din vos sillons
Pour abouter vos grands layons !
V'là l'nœud dit l'soyeux, v'ià l'antienne !
Dieu command' la paix; faut qu'all' vienne,
Et que l'mond' intier s'in souvienne !
O Noter-Dam' ! v'nez su' I'grand qu'min,
Avec tous vos ang' par la main
Pour qu' la guerr' s'en aille après-demain !
Adieu, min Douay, bell' vill' sans tache,
D' vos gardins dû qu' min cceur s' rattache,
Gnia toudi quetcose qui m' rincache.

Marceline Desbordes-Valmores

Cette fois, ça y est, mars est là. Février est parti, et le pape avec lui. Tiens, que vient donc faire le pape ici ? Non, pas le pape, je n’ai pas envie de parler du pape. C’est février qui est parti. Tiens, Février, c’était le nom d’un camarade de classe et cela ne m’était pas venu à l’esprit depuis des années. Plus de pape, plus de Février non plus car les amis perdus ne reviennent pas, n’en déplaise à ceux qui font de ces hypothétiques retrouvailles leur fonds de commerce.

Février est donc parti. Les jours se sont bien allongés, comme prévu, comme tous les ans. Encore quelques semaines et on passera à l’heure d’été. C’est curieux cette heure d’été qui s’installe alors que souvent les frimats sont encore là.

Et cette année, l’heure d’été arrivera avec Pâques. Les cloches seront-elles à l’heure ? Et le nouveau pape, bénira-t-il urbi et orbi à midi tapantes ? Cela ne fait guère de doute. Ah tiens, voilà encore le pape. Pourtant mars, lui, est arrivé sans fumée blanche, les cardinaux du temps n’ont pas eu besoin de se réunir en conclave pour dire que ce serait mars et non novembre qui succéderait à janvier. N’est-ce pas dommage d’ailleurs ? Ne pourrait-on, à la fin de chaque mois, réunir les plus hautes autorités morales pour décider quel mois commence ? On pourrait même varier les plaisir et élire floréal dès maintenant. Après tous, les crocus sont sortis de terre depuis plusieurs semaines déjà.

Et c’est bien mars qui hérite de la couronne de février. Couronne d’épines que mars, fidèle travailleur, fera reverdir. Comme tous les ans. Pourtant, les rameaux que nous n’irons pas chercher seront de buis, comme tous les ans.

Il ne manquerait plus que monseigneur vingt-trois ne devienne pape sous le nom de Jean XXIV.

Aujourd’hui, pas de souvenirs, pas de nostalgie et donc pas de mots qui viennent croiser et s’échouer. J’aurais pu laisser ma colère s’exprimer, écrire tout le mal que je pense d’Aéroport de Paris, de CDG, cher et aussi peu pratique pour les passagers que pour les compagnies, ce sera pour une autre fois.

Un mot, qui est bien plus que cela, m’a frappé ce matin, ce matin encore dans l’actualité. Grèce. Timeo Danaos… Les journaux parlent du pays, des gens que la fameuse crise laisse démunis, appauvris et parfois fatalistes au point de ne même plus se révolter.

Bien sûr des souvenirs reviennent mais faut-il étaler encore cette Grèce de carte postale, îles blanches, mer d’huile et ciel azur. Plus de trente ans déjà que sac au dos et carte inter-rail en poche, je parcourais une Grèce que j’avais connue en enfant touriste dans d’autres conditions. C’est pourtant à ce voyage là que je pense toujours, aux nuits sur des plages désertes, aux trains jamais à l’heure et brinquebalants sur des voies qui nous semblaient aussi antiques que les quelques ruines que nous avions visitées. Au moins mes séjours précédents m’avaient-ils muni d’un viatique rudimentaire fait de quelques mots (παρακαλω, ενχαριστω, αστακοσ, κρασι et sans doute d’autres oubliés depuis) et d’une connaissance un peu vague des habitudes du pays. Et puis, quand je pense aux Grecs, c’est forcément l’équipe de basket de la résidence grecque de la Cité Internationale qui me revient, celle des matches que notre équipe « des provinces de France » lui livrait. C’était tendu, c’était disputé, on se frottait, on franchissait un peu les limites des règles de ce sport en théorie sans contacts… A l’image des rencontres entre les équipe nationales et pourtant le niveau n’était pas du tout le même, évidemment. Finalement, c’est cet esprit là, celui des matches que je voudrais garder, nos petites rencontres amicales comme celles des grandes équipes. On y truque, on triche presque mais en réalité on se respecte et on s’aime.

Nous n’avons pas le droit de laisser tomber les grecs. Oh, bien sûr, les gros fraudeurs qui ont planqué depuis longtemps leur fortune en Suisse ou aux îles Vierges, on s’en fiche, ils pourraient crever. Mais ceux-là ne craignent pas grand-chose, et sont protégés par leurs amis des quartiers chics du reste de l’Europe. Mais le grec normal, celui à qui on a déjà réduit le salaire, la retraite, à qui on a enlevé son travail aussi, celui-là non, on ne peut pas le laisser tomber.

« Une baguette bien blanche, s'il vous plaît ». Voilà la drôle de demande que j'entends souvent quand je vais à la boulangerie acheter ma « baguette, bien cuite s’il vous plaît ».

Qu'est ce qui peut pousser ainsi les gens, de plus en plus de gens, semble-t-il, à réclamer ce pain trop blanc, pas vraiment cuit ? Comment peut-on ignorer ce pain à la croûte craquante, dorée et même presque noircie par le four ? Le pain ne doit-il pas avoir l'odeur du pain ? Mais peut-être ces mangeur de pâte à pain à peine cuite, presque flasque, n'ont-il pas de souvenirs qui leur remontent aux narines ?

Le pain se perd. Les adorateurs du pain trop blanc ont sans doute été habitués dès leur plus jeune age à ce que l'on appelle encore pain mais qui se vend en sachets, découpé en usine. Évidemment, ce « pain » là n'a pas d'odeur, il ressemble à toute cette nourriture insipide, juste trop salée, qui est devenue la norme dans cette économie où les tomates sont rondes et rouge vif, mémé en hiver, où le steak n'est qu'un morceau de matière, pas trop rouge lui, dans une barquette. Et encore, je n'ai rien dit du poisson carré et recouvert d'une épaisse couche de graisse douteuse déguisée en panure... Ni même de ces plats que l'on ose appeler « cuisinés ».

Ceux qui réclament leur baguette bien blanche sont aussi ceux qui regardent l’œil méfiant la cote de porc d'un rose marqué bordée d'une belle couche de gras de deux centimètres que certains bouchers proposent. Mais ce porc là a du goût, il ne ressemble guère à ces produits de l'élevage industriel qui perdent la moitié de leur poids dans la poêle.

Eh bien non, je ne suis pas normal. Je ne réclame pas une viande sans gras, ni une tomate calibrée, en bien sur pas non plus une baguette sans goût.

Le pain, si ça n'est pas doré, brun même, ce n'est que de la pâte. Et puis, le pain ça doit avoir une odeur. Le pain, ça doit réveiller les souvenirs, ceux d'un endroit qui n'existe plus depuis longtemps et où le comptoir était plein de miettes, où l'on vendait des pains de 500 plutôt que des baguettes, où je ne pouvais qu'apercevoir ce pain que derrière le comptoir qui était bien trop haut pour mes yeux.

Je n'ai pas été voir la page.

Si j'ai des problèmes d'inspiration, je n'écris pas. Et si j'écris, ce n'est pas que j'ai de l'inspiration, c'est juste que c'est ainsi, que la force qui oblige à écrire me pousse.

N'en est-il pas ainsi de tout un chacun?