Le blog de Lyonnel Groulez

Hier c'était donc le jour de Paris-Roubaix. Comme toujours quand je suis loin, j'ai allumé ma télé pour regarder. Je regarde peu la course, elle m'intéresse beaucoup moins qu'à dix ans quand je rêvais de Poulidor. Je me souviens avoir vu passer les champions, je ne sais pourquoi c'est le nom de Gimondi qui me revient et bizarrement, ou peut-être est à cause de cela, le nom de l'équipe, Salvarani, qui avait la consonance du nom d'un de mes copains d'école, lequel dans une oreille d'adulte une bonne quarantaine d'années plus tard n'a finalement en commun que le début et la fin. Un nom italien. Les noms polonais, c'est plus tard, au lycée que je les ai rencontrés.

Si je regarde Paris-Roubaix, rituellement ainsi, ce n'est donc guère pour la course, ou alors d'un œil distrait. Car il est occupé l’œil. Je retrouve les routes, les villes, les villages de mon enfance. Parfois, on devine un terril mais rarement j'arrive à le situer.

Cette année, c'est la centrale d'Hornaing qui s'est invitée. Ses grandes tours sont visibles de très loin pour peu que l'on habite un étage élevé. Je me demandais si elle était encore en activité, cette centrale thermique au charbon datant des années 50, quand les mines fournissaient à la région mais aussi au pays, qui s’avérerait plus tard fort peu reconnaissant, toute l’énergie dont ils avaient besoin. Quelle n'a pas été ma surprise de découvrir qu'elle vient de fermer, après un nouveau combat syndical pour repousser l'échéance, un de plus dans cette région qui a vu disparaître tant d'industries, sacrifiées pour libérer de l'argent à faire fructifier sans ouvriers. Bon, ce n'est pas le sujet...

Et puis, nous avons traversé Orchies sans rien dire. J'ai reconnu l'église de Bersée, si massive. Et ensuite, un mythe de ma jeunesse, Mons en Pevèle, sa dure montée. Pour les coureurs, ce n'est qu'un secteur pavé vaguement en faux plat. Mais à quatorze ans, sur un demi-course, ce n'était pas si facile.

Après, on quitte mon pays, on entre dans la région de Lille, pour ainsi dire l'étranger. Voilà, j'ai eu ma dose de maisons en brique rouge, de routes cette année sans boue mais dont les bas-cotés sont bien dotés de fossés où l'eau est présente. Je peux reprendre mes activités normales.

Juste encore un détail. L'enfer du Nord, il a plutôt un goût de paradis.

Note: les images sont en licence Commons (wikimedia)

Je viens de tomber sur un article que j'ai vraiment envie de partager, de faire lire à ceux qui ne connaissent pas cette région où je suis né. Surtout que demain, c'est Paris-Roubaix et que l'on va entendre un bon nombre de fois le fameux "enfer du Nord".

Je ne suis pas bien sûr que cette image des deux terrils jumeaux de Loos, j'ai le droit de la reproduire. On dira que c'est une citation. Sur la page où je l'ai vue, elle est signe "Adam Prominski". Salut à toi "Prom", mais là je pense à un camarade de classe, pas au photographe qui est peut-être un parent, la région n'est pas si grande.

Loos, ce n'est pas tout à fait chez moi. On les voit pourtant de la fenêtre, ces deux montagnes. Il faut dire que dans la plaine, du dixième étage, on voit loin.

Je pourrais paraphraser ici ce qui est dit dans le journal, il est plus simple de cliquer le lien ci dessus (ou sur la mer verte qui s'étend au pied des terrils).

J'ai grandi entre canaux et terrils, et dans la fumée des usines. Les canaux sont toujours là, bien que l'homme du Picardie ait presque disparu. Beaucoup de terrils ont disparu aussi, ils ont servi à construire des autoroutes. Quant aux usines, beaucoup de leur cheminées de brique ont été abattues dans les années soixante-dix. Même en cherchant, je ne trouve pas de mineurs dans mes ancêtres. Certains des miens vivaient sur les canaux, ils étaient leurs frères en labeur quand il fallait, à bras d'homme, tirer les lourds challands. Il n'empêche, la mine, les terrils, c'est ma famille.

Les gens ne sont pas riches et le chômage est fort dans l'ancien bassin minier. Alors parfois, le désespoir gagne, une vaine colère pousse les enfants des mineurs à croire quelques marchands d'illusion. Pourtant, rien n'est acquis, et c'est exactement ce que dit cet article.

Et tant que j'y suis, je vais aussi vous envoyer chez Marcel. C'est un blog "ch'ti", où l'auteur nous fait partager ses ballades, le long des canaux, près des étangs et parfois aussi tout en haut de ch'terril.

L'enfer du Nord...

Rebondir, sauter d'une idée qui germa dans l'esprit d'une autre à mes souvenirs et mêler tout cela. N'est ce pas une pure merveille que nous offre l'internet ? Lire, au matin, quelques mots écrits ailleurs et aussitôt sentir surgir des images de moments qui pourraient être oubliés depuis longtemps.

Bibliothèque. Ce pourraient être des soirées à Beaubourg encore neuf et dénigré, ou des jeudi après -midi à rechercher le « Jules Verne » encore inconnu dans la partie baptisée « heures joyeuses » réservée aux enfants d'une bibliothèque municipale (ci contre aujourd'hui), mais non, ce sont des matinées avec trois camarades de classe, toujours les mêmes dans cette longue salle, au dessus des « heures joyeuses », étrangement lumineuse où nous nous installions pour rechercher la traduction d'un texte de César ou plus souvent de Sénèque.

C'était notre façon de faire ces devoirs de version latine. Certains puristes penseront que ce n'était guère honnête, pourtant avec le recul des années, je pense avoir plus appris en épluchant les ouvrages de la collection Guillaume Budé qu'en suant sur un Gaffiot trop lourd.

Et puis, si longtemps après, cela laisse ce souvenir du jour où notre professeur déclara, en rendant les copies « Messieurs, vous avez recopié le contresens de la collection Guillaume Budé ». Evidemment, sur le moment, c'était un peu gênant mais quarante ans plus tard, ou presque, cela fait un bien beau souvenir.

Et puis, somme toute, ce professeur d'un autre âge nous a beaucoup apporté. Il avait fait Normale avec Pompidou et Senghor mais lui terminait sa carrière comme simple prof d'un lycée de province. Très peu d'années après, Jean-Claude (ci contre), l'aumonier du lycée et prêtre dans la ligne de Vatican II, me dit qu'on l'avait appelé pour donner les derniers sacrements à celui que nous avions connu comme prof de latin et plus certainement comme passeur de culture. C'est étrange, nous aurions tous juré que ce professeur n'était pas croyant. Qui sait ce que nous penserons au dernier instant?

En réalité, c'est en partant de Korhogo, principale ville du nord de la Cote d'Ivoire, une trentaine de kilomètres à l'ouest de Ferké, que l'on découvrait des mines de fer tout à fait artisanales et des haut-fourneaux dont le fonctionnement est certes très comparable à celui des industries de M Mittal mais à une échelle bien différente.

Et le chargement du même haut-fourneau:

Et enfin la mine!

La presse française n'en a rien dit, ou presque. Ce n'est que par Frat-Mat (alias Fraternité Matin) que j'ai appris la nouvelle, et encore, par un tweet.

Littérature: Décès de l'écrivain Nigérian Chinua Achebe. #FraternitéMatin @nnenna

— Fraternité Matin (@fratmat) 22 mars 2013

Chinua Achebe est mort. Il nous a quitté à 82 ans.

Probablement, certains de ceux qui liront cela se demanderont de qui je parle. Chinua Achebe est le premier écrivain ouest-africain de langue anglaise connu. Bien avant le prix Nobel Wole Soyinka, le cousin de Fela. Il est surtout célèbre pour son roman "Le monde s'effondre" ("Things fall apart").

On peut un peu expliquer ce chef d’œuvre qu'est "Le monde s'effondre" par une citation de Chinua Achebe: "Pour ma part, je serais plus que satisfait si mes romans pouvaient déjà montrer à mes lecteurs que leur passé -avec toutes ses imperfections- n'était pas une longue nuit de sauvagerie dont ils ont été délivrés par les premiers Européens agissant au nom de Dieu.". Cela situe assez bien ce monde qui s'effondre, qui est celui d'une Afrique antérieure à la colonisation, dans ses règles ancestrales qui n'ont rien d'un monde sauvage, une Afrique que seuls des attardés archaïques osent encore nier en s'enfermant dans ce mythe qui prétend que l'homme blanc a trouvé le néant et a fait entrer ce continent oublié dans l'histoire. Oublié, oui, par une histoire ethnocentrique qui a soigneusement enlevé les traces des échanges anciens avec les autres mondes, ceux de l'époque où l'empire de Kango Moussa figurait sur les cartes du roi de France.

A tous ceux qui confondent l’Afrique avec sa caricature, celle de Tintin au Congo ou encore, hélas, celle de certains discours trop récents pour être plus ignorants que malveillants, je recommande de prendre le temps de lire "Le monde s’effondre". Il décrit la fin d'un monde, celui de ses ancêtres, celui de ses propres grand-parents. Vous verrez, il n'était pas si différent de celui de nos grand-parents.

Et pour ceux qui douteraient de l'importance d'Achebe, je ne citerai que l'un des tweets vu aujourd'hui:

The #Nelson Mandela Centre of Memory sends condolences on the passing of Prof. Chinua Achebe, tinyurl.com/d5svarl

— NelsonMandela (@NelsonMandela) 22 mars 2013

Sur l'article qui est référencé par le tweet, on peut lire ceci: Nelson Mandela referred to Prof. Achebe as a writer “in whose company the prison walls fell down”.

Bien sûr, on peut toujours dire que l'on n'a pas envie de le lire. Mais voilà, aujourd'hui, j'ai appris la disparition de Chinua Achebe, et je ne pouvais faire autrement qu'écrire quelques mots à sa mémoire.

Lisez-le.

PS: La presse française, avec un peu de retard, s'est décidée à annoncer cette disparition. On y trouvera biographie et éloge:

• Le Monde
• Le Nouvel Observateur
• Rue 89

Mais, c'est en anglais qu'il faut lire l'article du Huffington Post dont voici un extrait:

"It would be impossible to say how `Things Fall Apart' influenced African writing," the African scholar Kwame Anthony Appiah once observed. "It would be like asking how Shakespeare influenced English writers or Pushkin influenced Russians. Achebe didn't only play the game, he invented it."

"Things Fall Apart" has sold more than 8 million copies worldwide and has been translated into more than 50 languages.

Et sa traduction

"On ne peut pas dire combien "Le Monde s'effondre" a influencé la littérature africaine, a déclaré un jour l'universitaire africain Kwame Anthony Appiah, "Ce serait demander quelle a été l'influence de Shakespeare sur les écrivains anglais ou Pouchkine sur les russes. Achebe ne fait pas seulement partie du jeu, il l'a inventé."

"Le monde s'effondre" s'est vendu à plus de 8 millions d'exemplaires de par le monde et a été traduit dans plus de 50 langues.

Voilà, ces mots extraits de la nécro du Huffington Post situent l'importance dans l'histoire de la littérature mondiale de Chinua Achebe. Et non, je ne découvre pas aujourd'hui, il fait partie depuis toujours de ma bibliothèque proposée par le lien à droite de ce blog.