Le blog de Lyonnel Groulez

Vendredi ! Chaque semaine, je m’offre, pour deux euros, le droit de rêver. Aujourd’hui, ce sont cent millions qui sont proposés. Oh, je sais bien que les probabilités sont contre moi, qu’il est presque impossible que je reçoive demain cette fortune. Oui, mais tout est dans le « presque ». Infinitésimale, pas nulle.

Les deux euros que j’ai payé, c’est le prix de l’imagination, le droit de planifier l’utilisation de cette fortune. Comme tout le monde, sans doute, je m’offrirais quelques plaisir égoïstes. Un Saint Emillion de grand millésime, un Armagnac longtemps vieilli, que sais-je. Non, pas de voiture de sport. Probablement pas non plus de maison luxueuse, je n’aime guère ce milieu. Peut-être, si elle était à vendre achèterais-je la maison où je suis né, où je ne retrouverais pourtant pas les souvenirs qui y sont nés aussi mais se sont envolés depuis longtemps.

C’est vrai que cette semaine, c’est une somme. Elle permet de faire grossir les rêves. J’aimerais acheter quelques appartements dans les beaux quartiers, certainement pas pour les habituer car on s’ennuie chez les bourgeois hautains calfeutrés derrière leurs portes blindées. Non, je les louerais pour une bouchée de pain à des pouilleux, à ceux dont les méprisants personnages qui aiment ces morceaux de villes réservés veulent fuir. L’idée me plaît.

On ne peut pas changer le monde avec cet argent, sans doute. Sinon, d’autres qui ont des moyens bien plus grands y seraient parvenus. Tiens, drôle de mot. Mais au moins peut-on apporter sa pierre à l’édifice, il y a tant à faire, on n’a même pas creusé les fondations. Il est vrai que dans notre société, pour avoir de l’argent, comme pour le pouvoir, il faut d’abord le vouloir, le désirer, et fort. L’argent est devenu un but pour certains qui ne se rendent même plus compte que leur accumulation égoïste, qui se nourrit de la misère d’une multitude, est insensée.

Ah oui, 325000 francs. Le monde n’a pas tellement changé depuis 1955.

PS: j'ai changé la date pour remettre le post sur Chinua Achebe en tête.

C’est un goujat ordinaire. Il entre dans la rame et bouscule ceux qui y sont déjà tout en bougonnant un « pardon », puis un second plus ferme qui explique à tout un chacun qu’il ne demande pas mais qu’il exige.

Aussitôt, je vois en cet homme sans âge, à la tenue faussement décontractée qui convient à l’ouest parisien, un banquier. Oh, le terme est exagéré, juste un employé de banque, un de ceux qui accueillent le bon client d’un air obséquieux et qui irradient le mépris quand un pauvre bougre vient quémander un délai, quand le plombier espère un peu d’air qu’on lui refuse en souriant tout en invoquant les contraintes qu’ impose « le siège ».

Le goujat ordinaire oblige ma voisine à me pousser, et moi, tant bien que mal, je résiste, bascule, me redresse et évite d’être le domino qui fait tomber les autres. Je suis un héros ordinaire. Oh, cela n’irait pas bien loin, la porte opposée nous arrêterait. Je ne suis peut-être pas un héros, finalement. L’homme est tranquille, ignore la foule entassée dans cet espace réduit. Lui, il a trouvé sa place et on sait qu’il se précipitera sur le premier siège qui se libérera au prochain arrêt, sans même s’assurer qu’il n’y a ni femme enceinte, ni vieillard fatigué espérant aussi cette banquette salvatrice.

Le goujat ordinaire est descendu avant moi. Nous nous sommes ignorés. Demain, un autre goujat ordinaire se présentera, il faudra bien lui dire son fait. Sinon, à quoi sert d’être un héros ordinaire ?

Cette fois, je l'ai vue! La comète Panstarrs s'est montrée.

Bien sûr, les esprits chagrins diront qu’il ne s’agit que d’une tache de lumière à peine visible, et encore en la cherchant bien. C’est vrai, ce n’est que muni d’une boussole et d’une paire de jumelles que j’ai pu la distinguer, bas sur l’horizon ouest, un peu au sud. Une fois qu’on l’a repérée, on la devine dans le ciel, à l’œil nu.

Mais enfin, si on peut l’apercevoir dans un ciel sale, malgré les lumières de la ville, qu’aurait-on vu en un autre lieu, en un autre siècle ?

Je suis charpentier, et dans mon village du Gers, tout en haut, on sait qu’il y a un empereur là-bas à Paris, un neveu de l'autre dit-on, mais ici la vie est rythmée par les saisons et les étoiles du ciel nous montrent la voie quand parfois il faut retrouver son chemin. Cette lumière dans le ciel m’a surpris. Je vais à l’église le dimanche mais je ne crois pas aux manifestations surnaturelles. Mon fils Joseph, il s’appelle Joseph comme moi et comme mon père avant nous, me dit que cela s’appelle une comète, que c’est une sorte d’étoile, qui voyage dans le ciel. Joseph a été à l’école, bientôt il ira au lycée à Toulouse. Je le crois, mais tout de même cette étoile avec un panache qui se dresse vers le haut, c’est étrange.

Là où Joseph vit la comète

Je suis paysan, un paysan de notre Gascogne, bien loin de la peste qui semble menacer tout le royaume. Ce soir, j’ai vu une étrange étoile dans le ciel. C’est sans doute un signe de Dieu : elle n’était pas là hier et elle est ornée d’un panache qui se dresse vers le haut. Est-ce le Saint Esprit qui se montre, ou est-ce au contraire le Malin qui nous menace. Un signe, oui, mais n’est-il pas maléfique ? Notre curé nous le dira. La peste nous épargnera-t-elle ?

Je suis un homme libre depuis que le maître est mort. Il m’a pris avec lui, car un esclave n’est rien d’autre qu’un bagage sans nom, quand il est venu dans cette lointaine contrée qui ressemble à cette province d’où nous sommes partis. Sa mort a été ma chance : ici, je passe pour un romain, ils ne savent pas que j’étais la propriété ce celui qui était aussi leur maître. Je suis libre et j’attends un signe. Les dieux du maître ne sont rien et je scrutais le ciel quand j’ai vu cette étrange étoile, celle qui est apparue et s’allonge vers le haut du ciel. C’est le signe, je vais rester ici.

Je ne suis pas encore un homme, j’ai à peine une conscience. Je ne sais pas que dans plusieurs dizaines de milliers d’années, vous appellerez cette terre Afrique et qu’un de mes lointains enfants m’imaginera et me ressuscitera pour un instant. D’ailleurs, je ne sais guère ce qu’est une année, alors des siècles, pensez… Ce soir, j’ai vu une étoile inquiétante. Les autres brillent mais celle-là, en plus crache une lumière au-dessus d’elle. J’ai peur.

Voilà, ces quelques âmes m’ont parlé ce matin et m’ont raconté ce qu’elles ont vu. Des âmes… Si seulement j’y croyais, aux âmes.

Note après publication: ce post est fait le jour de la St Joseph et c'est une pure coïncidence, relevée par hasard. A moins que les âmes n'y soient pour quelque chose, bien sûr.

Un instant j'ai rêvé de la rejoindre, ou plutôt qu'elle me rejoigne. Qui étais-je pour une telle audace ? Elle est bien trop loin, bien trop inaccessible. Elle est belle en se laissant deviner, car elle ne se montre guère et ceux qui voudraient la prendre pour eux ne doivent pas commettre d'erreur. Aucune faute de goût ne saurait être acceptée, pas même pardonnée. Elle est mystérieuse et se réserve à ceux qui savent l'amadouer. Elle leur offre alors sa grâce en un moment où le temps ne choisit pas de s’arrêter mais de voler pour rejoindre un monde où tout est aboli, ou aucune chaîne ne retient personne, où les esprits comme les corps sont libres. Un monde où une certaine fête devient règle de vie. Une fête andalouse, celle où l'inconnu la rejoint, celle où elle s'offre à lui en l'enveloppant de ces parfums prégnants et subtils qu'elle a choisi. L'Andalousie est reine, elle décide.

Une coïncidence de date m'amène à rêver d'une fête andalouse en un jour qui me ramène, ne serait-ce qu'un instant à une autre fête, perdue pour laquelle j'écrivis des mots qui promettaient un amour fugace et éternel ce jour là. Je l'ai oublié.

L’Andalousie est si loin pourtant, si énigmatique. A ma manière je l'aime, idéale ou fantasmée ce qui n'a guère d'importance puisque, si elle veut, si elle choisit, elle est.

Andalousie, un instant, je vais oublier le voussoiement qui convient à une reine et te dire que ces mots, trop faibles, me sont venus par toi. Qu'importe qu'ils ne soient compris des yeux qui les découvriront, si ce n'est, peut-être, par ceux que la lumière andalouse éclaire.

Inaccessible

PS: Alfred de Musset a décrit son andalouse, je l'avais oublié:

Avez-vous vu, dans Barcelone,
Une Andalouse au sein bruni ?
Pâle comme un beau soir d'automne !
C'est ma maîtresse, ma lionne!
La marquesa d'Amaëgui !

La suite est ici

J'ai hésité, un peu. Une occasion comme ça, on ne va peut-être pas en avoir une de nouveau avant un moment. Mais si je suis baptisé, je ne suis pas pour autant catholique. Un prêtre de mes amis (mais si) m'a dit un jour « le baptême, c'est une ligne directe avec Dieu ». Allo ? Allo ? J'ai plutôt l'impression que la ligne est en dérangement. Oh, ça n’empêche pas des crises mystiques, ni de l'engueuler de temps en temps l'autre tout puissant. Le pari de Pascal à l'envers en somme, si jamais il existe, il sait que je râle.

Donc, voilà, ils ont choisi un italien. Raté pour mon pari canadien. Je sais, il est argentin, le pape. J'ai furieusement l'impression que le saint esprit a beaucoup murmuré en italien pourtant.

Je note tout de même que @pontifex_ln a twitté à 20h33 « HABEMUS PAPAM FANSCISCUM », si c'est pas moderne, tout de même ? Et le même message envoyé par @pontifex a été retwitté 10000 fois plus que celui de @pontifex_ln alors qu'ils étaient rigoureusement identiques.

On verra bien si l'église de François dit moins de bêtise que celle de ses prédécesseurs.

En attendant, pour l'accueillir je fais le vœu de renoncer au péché.

Franciscus I