7 mars 2013
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Cela m’arrive de temps en temps. Un mot se refuse. Il est là, sa place est prête, réservée, limpide. Mais lui, irrespectueux, insolent, se refuse. Je le sens, je le connais, mais il ne vient pas et reste caché dans un recoin de ma mémoire.
Parfois, il me joue des tours pendables et vient déguisé. Je l’attends français et voilà qu’il arrive anglais. Pourquoi ? Je ne sais. Les mots vivent sans nous, ils décident seuls de leur destin.